Where Every Scroll is a New Adventure
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Musa (administración del diablo)
Fue hace vidas distantes, que destilaba orgullo un día que me convertía mentor de una bella mujer que pienso, debió haber sido mas constante conmigo. No me importaba nada mas que mi estúpido ego y mi cuidado por enseñar no lo mejor, sino lo que era. En esos momentos no estaba focalizado a ningún otro pilar de mi vida mas que a la única compañera que aun no sabía, me acompañará de nuestra concepción hasta nuestra muerte, mi amante a la cual hay gente que le suele llamar Música.
Aunque fue la única ocasión que me permití transferir transparemente ese tesoro que tan ambiciosamente conservo, mantengo y administro ese no fue un impedimento para que esporadicamente antes de desgastarse una vuelta al sol se cruzaran palabras.
Llegó esa ocasión, de aquellas que solo pasan una vez, un destello, mientras yo flotaba ligeramante, adulante y distraído en mi cátedra , recuerdo haber sentido su luz por lo que entonces conocedor de ese brillo, acudí atónito a su encuentro. Recorrían impulsos eléctricos por mi cuerpo, desde mi alma que en ese momento inquieta, sentía un deseo inquebrantable de tomar contacto con su alma, fuera de toda prisión física y corpórea, solo alma con alma. Ella ya se había percatado de mi curiosidad, y estoy certero que un poco también de mi incertidumbre de ella. Acudí a saludarla agarrándome firmemente claro esta, los pantalones a lo cual coqueta y burlonamente me contestó de igual manera, con cierto aire tierno. Comenzamos a hablar porque me vio dando mi cátedra por lo que de ahí se derivaron más temas, fui muy idiota al creer que era normal, de ahí a la fecha lo he sido talvez , pues, ya casi finalizando, me enseño algo, me dejo perplejo porque solo así comprendí que era como yo, al menos.... en cierta forma, lo cual me dejo aterrado y fascinado. Se despidió y me quede pasmado, mi mente trabajaba a toda velocidad, vértigo, emoción, adrenalina, en conjunto para reconstruir su voz misteriosa, suave y cristalina, sus ojos de miel tan profundos y penetrantes que me miraban y acariciaban mi alma y su cabello castaño tan magnético y destellante que contrastaba con su tez morena y bella.
Con el tiempo fui conociendo día a día a una chica rebelde, inquieta, independiente, llena de energía y ternura que fue escalando nivel a nivel, ya sea por meras casualidades o causalidades impregnando su ser en mi alma. Poco a poco ganando mi afecto, mi cariño, mi transparencia, mi sinceridad y poquito de mi corazón.
Acepto años después que fui un idiota con ese error que cometí, de algún modo era de las únicas cosas que pude hacer, mas bien la última que quise llevar a cabo. No se como no me he podido acercar jamás a ti pues siempre tan fiera como cuando te conocí me tuerces planes y crees salirte con la tuya, tu manera tan pedante de etiquetarme de las cosas más ruines en la vida sin siquiera conocer lo mas vital de mi escencia, sin siquiera abrir la puerta para escuchar lo que he tenido guardado y creyendo siempre tan poco de mi, sin saber que no soy el mismo infante de hace cuatro años, que he sido moldeado por personas, vivencias y emociones, que te he tenido siempre presente.... aunque no sepas nunca he estado lejos, siempre he estado contigo de una u otra manera, a travéz de diferentes personas, en detalles y en momentos, angeles y hasta Dioses. Bien dice mi hexágono rosa que siempre parezco estar un paso adelante de mucha gente, y sí, me esmero siempre en anticiparme, cuidando detalles, claro tu siendo tan importante para mi jamás has estado exenta de esto.
Tu manera de ser tan, filosa, a la ofensiva, esquiva, furiosa y fugaz, siempre buscando proyectarte como la mujer mas fuerte, lo cual lo reconozco y admiro inmensamente, mas sin embargo, tambien conozco tu fragilidad, tus miedos mas profundos, los hechos que te formaron, tus prioridades, gustos, placeres y una gran parte de tu alma.
Espero al día en que según mi profeta, mi hermana gemela difunta y amada, frágil tengas esa dependencia al sol y pueda entonces concluirse esta historia, pero iniciar otra nueva, estoy gustoso en verdad de que me odies, pues de no ser así, no sentirías nada por mí y bien he descubierto que el proceso de amor a odio es lineal y reversible es un proceso bidireccional. No espero de ti amor, no espero de ti cariño, solo emprender juntos una sinfonía sin planes, espontánea y esporádica como las cosas más bellas de la vida. Incluso puedo sentir tu silueta bella junto a mí. Estoy tranquilo y te espero al final del camino, al inicio de otro donde este sol se vea ahogado por mi resplandor.
Con cariño: Freddie Sparks
Robert Mustang - Musa
Sé pequeño sé una gota en el jardín sigue el curso de agua que nos lleve donde nunca fuimos por senderos que se bifurcan por mundos paralelos En los primeros 3 minutos se hizo el universo precisamente todo esta pasando aqui y ahora La mosca no razona bien yo le zumbo en sus oidos albinos parpadean bajo el sol, temido un ave rayó el cielo en un trémolo trueno Por calles con luz de patio colmaré tus anhelos todo esta pasando aqui y ahora... Robert Mustang
Historia de un fin Estaba en mi cuarto lleno de rombos, entre la muerte y el nacimiento, divagando en el diván de los recuerdos, reviviendola a ella, con su risa y su serenidad, su temple tan obtuso, tan misterioso, tan rebelde. Cada Rombo del cuarto estaba constituido por cientos de recuerdos. Estaba ahí... en el Diván, sentado a merced de los rombos, a merced de los recuerdos y a merced de su sonrisa, sin entender que debía hacer, sin entender si debía poner fin a todo eso. Entonces lo comprendí, no podía seguir existiendo mas, no para ella, la había perdido y solo por permitir que mis miedos me domaran, quería apagar las estrellas y reiniciar el juego, aquella partida en la que había procurado defender al reyna sin mover mis peones. Cada peón fue desplazado según mis miedos a consumirse en la incertidumbre al no saber si estaba bien o fallaba con mis decisiones y fines. Lo cual vine comprendiendo demasiado tarde. Cerca del nuevo fin, me desprendí de mi ropa, mis emociones, mis miedos, mis ambiciones y aspiraciones, estaba ahí, en el mar, entregandome dulcemente al fuego que consumiría mi persona.... persona que no existiría mas. Comencé a caminar en dirección al fin, en mis ojos habían diluvios de determinación, sentía los impulsos eléctricos recorriendo mi cuerpo al momento que avanzaba a mi muerte bailando con ella. Noté que algo me jalaba, era su sonrisa que parecía retarme y a la vez provocarme, las olas del mar a su vez se burlaban de mi.... escuchaba su voz en ellas, recordé que todo comenzó en un aula olvidada, y "cuando no había mas que decirnos se abrían al aire vacíos que no podíamos respirar", estaba en el momento justo donde pensaba que me fallarían el animo, la determinación y la resolución. No importa que tan fuerte aprendiera a golpear, sabia por mi experiencia que nadie golpeara jamas como la misma vida... pensé que tenia que hacerlo, ya estaba a la mitad del camino, entonces avancé con mas fuerza, mas determinación, y pude notar que se desprendía algo de mi, era la ambigüedad, esto me impulsó, avanzaba y el mar me jalaba, casi como si supiera lo que quería, como si me implorara que lo dejara devorarme con una noble belleza y a la vez una inquietante fiereza, casi como un niño en un berrinche y fue entonces que deje que el mar me tomara. Esa noche devoro la persona que fui.
Habían pasado tres días desde que murió aquel hombre devorado por el mar, nadie lo recordaba ya. En su lugar estaba sentado otro hombre, un hombre forjado por los riesgos, que luchaba por lo que quería sin mas escrúpulos, un hombre entregado, desbordaba felicidad y plenitud, el hombre era el amor en persona, este hombre había nacido hace apenas tres días. Este hombre fue en quien renací Este hombre fue en quien me convertí Solo así podía amarla y lo hice por ella
©Robert Mustang
"No habría hecho esta (carta) tan larga, pero no he tenido el tiempo de hacerla más corta."
("Je n'ai fait celle-ci plus longue que parce que je n'ai pas eu le loisir de la faire plus courte").
Blaise Pascal.
Cartas Provinciales: Carta XVI, 1657.
La estatua, hecha por Augustin Pajou en 1785, se encuentra en el museo del Louvre.
Un sábado
No sé por qué siento que el fin del mundo será un sábado, al menos creo que iniciará un día de esos en que se empieza uno a relajar un poco y a sentirse más tranquilo con la estupidez ajena; mi cuerpo ya se lo habrán comido los gusanos y lo habrán cagado dándole más vida a sus larvas o a algunas florecillas o arbustos o cactus o a un árbol que probablemente para entonces ya habrá muerto igualmente y reuniéndose, como hacen con normalidad: usualmente sin malignidad, con el resto de la vida orgánica, un ciclo se completará una vez más; y mis libros, que habrán de ser leídos por muchos ojos, ya habrían de haber sido ese día lo que hubieron habido ser muchos otros en sus fases periódicas de destrucción cinematográfica y olvido público. Aunque, quizás; y en esta opción mi esperanza, enfatizo, recae; tal vez, porque es más posible que las otras, esto, sin explicar ahora, lo insistiré si es necesario; habrá de estar mi obra siendo leída en muchas partes: originales, traducciones y versiones condensadas para normales y los que aprenden a leer en cualquier idioma y ese tipo de cosas que, aunque buenas por su interés, parecen malas a algunos autores; a mí, espero y objeto, ni vivo ni muerto me molestará mucho. Veré sin mi cuerpo a esos individuos con excelsos gustos por la literatura que estén disfrutando mis letras por enésima y última vez en la tierra, además de los que debatan mis obras filosóficas; le habré de proponer a los espíritus de los grandes que me antecedieron y siguieron que hagamos una gran fiesta con sus muchos más lectores y los míos, una vez calmado el alboroto cuando todo acabe, en un lugar neutro para dialogar con los que estarán invariablemente recónditos en el figurativo abajo.
Estornudé un par de veces y mis dedos escribieron esto en automático; en cada estornudo se escribieron muchas palabras y cuando vi la pantalla ya estaba hecho. Al parecer, a mi memoria muscular y algún lugar de mi cerebro les salió un par de estilos, hechos con la facilidad de usar los signos de puntuación después de hacer una prosa de cientos de palabras sin usar ninguno.
Hipótesis de comedia
La comedia humorística es ilógica como emoción y como fuera del lenguaje o la razón, aunque puede estar unida a casi cualquier elemento: puede provenir de un chiste dicho o de una situación actuada, también puede ser que algo gracioso no pueda separarse de un conjunto de palabras o de una circunstancia específica o que sólo sea gracioso para un individuo; pero su sentido y referencia es, inherentemente, no lógico: para ir más lejos y ser más audaz, lo que causa risa en un chiste lógico es ilógico; una reacción, ya biológica, ya fabricada, ya aprendida, a la equivocación o error, a la ironía, a lo inverosímil o a algo favorable del ambiente. Es decir, lo que causa risa está en su propio mundo, pero usa lo demás para existir cuando le conviene o le es propicio.
Preludio del carrusel.
Dicen de quienes escribimos que estamos en una constante lucha para escapar de una realidad no deseada. Que nos movemos subrepticiamente entre la fantasía descrita por el lenguaje y el mundo inescrupuloso en donde nuestros pies van por el afán de cada día. Con cada palabra escrita, que sale de los más profundo de nuestras mentes, moldeamos el mármol frío e inerte de la realidad, pulimos a nuestro antojo, eliminando cada miedo y tristeza que manda en nuestro diario vivir.
Dicen los que saben, que sin ni siquiera salir del cuarto se puede aniquilar todo un ejercito, o mejor aún, se puede destruir naciones enteras. Se puede viajar por el mundo, o si se prefiere, por el espacio conocido o por conocer. Se puede participar de la invención del elixir de la vida eterna o matar a toda la humanidad con un virus imaginario. Incluso se pueden violar las leyes de la física y viajar en el pasado o quizás el futuro.
Quisiera poder darles la razón o desmentir lo que dicen los que saben, pero también a ellos los he creado como a todo lo demás.Lo que es cierto, si aún quieren creer en mi, es que: ya sea en prosa o en verso, el amor y el odio se mezclan poderosamente en cada historia que se escribe, se rompe la barrera de lo imposible y se es libre mientras dura la orgía de letras y pensamientos. Es posible vivir el amor en los tiempos de cólera, realizar un viaje a la Luna, descubrir una conspiración y pasar mil y una noche buscando el secreto de la felicidad.
Sin embargo, las palabras escritas realizan un largo viaje desde que son concebidas en el alma de su progenitor hasta llegar a diferentes aposentos amoblados de miríada maneras, en donde muchas veces son asesinadas brutalmente y en el peor de los casos son abandonadas a su suerte sin ser descubiertas por nadie.
Los anfitriones, están en la capacidad de sumergirse en el viaje onírico que les ofrece la lectura. Ellos pueden experimentar alucinaciones hipnogógicas sin ni siquiera consumir sustancia alguna. Pero no es para el lector que se escribe, o al menos yo lo hago como terapia, como si se tratara de trazodona o carbamazepina que me permite escapar de mi pandemónium mental y trasladarme al parterre ensoñado por toda mi vida.
Escrito esto, no queda más que darles la bienvenida al carrusel de los trastornados. Aquí no hay DCM que valga y todo lo inimaginable puede pasar...
David Reyes.
sigueme para mas
Hablándote de ti
Una noche más, no me arrepiento de nada
Nunca hay besos, pero hoy mi cama está caliente
He tratado de descubrir por qué mi miedo a despertar sin tí
Y del por qué tú cara está húmeda en las mañanas
Llovió toda la noche, hubiera sido difícil pasarlo solo
Aún que nunca estás dos días seguidos, hoy me siento tranquilo
Quisiera que pudieras verte desde aquí
Mi cabeza gira en torno a tu figura blanca con lunares en la espalda
Hacer el amor tan fuerte me cura el corazón
Y hoy me enamore de recostarme en tus pantorrillas
Me gusta tu olor por la mañana, que despiertes tibia, destapada
No puedo sentirme amargo y me culpo por mirar tanto el final de tu espalda
Te invitaría un café, pero imagino que estás cansada
Muy de mañana, es mi hora exacta de despertar triste
Hoy fue diferente, a pesar de la lluvia y de que no tengo dinero
No iré a trabajar, quiero verte un buen rato
Hoy es uno de esos días en los que no me vendría mal esconder tu ropa
Soy amante de mirarte dormir en las mañanas
Me gusta que no te vayas, las demás se marchan a hurtadillas
Nunca me doy cuenta del momento en que se van
Pero es mejor, no quisiera amar sus cuerpos a mi lado en las mañanas
Por que quiero que seas tu, no las que se montan y gritan como locas
Espero que si estés dormida, no me gustaría que me escuches
Entonces, te irías para siempre, dijiste que le temes al amor
Y aún que se que lo sientes, voy a seguir fingiendo que no es así
No sé en qué momento paré de contar mi suerte y empecé a hablarte de ti
-Astral
Los besos que yo te di
Aunque entres en una alberca
de agua fría y arrayanes
que tenga disueltas dentro
estrellas, columnas y aire.
Aunque te frotes después,
amontonando tu sangre,
con hilos recién hilados
que crujan al desdoblarse.
Aunque en vez de agua prefieras
pez, para purificarte
y entres en una cisterna
de hiel, de brea y vinagre,
de esas que funden troqueles
porque se tragan metales.
Aunque con buriles nuevos
Acuñen nueva, tu imagen
y un sayón bartolomeo,
piel, a túrdigas te arranque.
Aunque nacieras de nuevo
en el vientre de tu madre,
y el Padre Santo, de Roma
de nuevo te acristianase,
¡los besos que yo te di,
no te los limpiara nadie!,
que vas reluciendo besos,
pregonando su linaje,
brillando y obscureciendo
como una luna en dos fases,
que nunca mata el creciente
porque no quiere el menguante.
La saliva de mis besos
no se te pegó a la carne,
si se te hubiera pegado,
arrancarla fuera fácil
y pisotearla luego
– cosa de buenos amantes –
Pero no fue pegadiza,
no fue postura de traje
que en una feria se compra
y en otra feria se añade
y cuando pasa se cambia,
conforme pasa el paisaje
en un primero de mayo
que no quiere sofocarse.
La saliva de mis besos
te cimentó la raigambre,
la respiraron tus huesos,
la comieron tus ijares,
te clareó las entrañas,
te hizo crecer y esponjarte,
como crecen y se esponjan
los chopos al agua fácil.
Lo canijo de tu vida
tuvo un apoyo de jaspe:
Mis besos! el hambre tuya
dejó de ser malas hambres
con mis besos! La ceniza
de tu horizonte sin cauce
tuvo su lumbre en mis besos.
Tu palabra sin engarce
tuvo gramática: besos!
que son más que besos frases
de un evangelio de sangre
con nuestras dos iniciales.
Ahora di: ¿que tienes tú,
que no lo hubieras tenido
unido a mis besos antes?
Eras cañamazo torpe,
hilacha que se deshace
y en mis labios tuve agujas
divinas para bordarte
de la camisa al pañuelo,
desde el tuétano a la carne.
Que tú eras humo dormido
que no acierta a despejarse
y yo te mostré un joyel
en ese fanal de besos
altos, tersos, tiernos, graves
y dentro de él reluciste
– tú que eras tristeza mate –
como reluce una hostia
que acaba de consagrarse,
que es pan y no es pan
porque su harina divina
se amasó de eternidades.
Anda, ¡quítate mis besos!,
date alquitrán y vinagre,
entra en un río de greda
o en una selva de sables,
busca otros besos que pongan
a los míos antifaces.
¿Que podrías conseguir?
si habrían de machacarte
y en el polvo de tus huesos
estarían mis señales.
El agua se irá burlada,
la lumbre quemará en balde,
se mellarán las navajas,
caerán las caretas fáciles,
te señalarán cien dedos
– la diana de los cobardes –
te gastarás en mentidos
esfuerzos por escaparte
y aún allí estarán mis besos
fundidos a tu raigambre.
Y hasta el día en que la tierra
con otra tierra te tape,
por encima del montón,
mis besos han de notarse:
vivos, aunque te hayas muerto,
nuevos, aunque tú los gastes,
calientes aunque te enfríes,
verdad, aunque los negaste,
para que Dios te conozca
por lo bizarro del traje
y sean los besos míos,
al cabo, los que te salven.
-José Antonio Ochaíta
Vértigo color magenta
Un movimiento torpe y caeré al vacío
Nunca pensé estar aquí
Estoy justo en la orilla, solamente sentado
El final se mira triste, el vacío me llama a caer despedazado
Dicen, que cuando caes de una gran altura tus huesos se rompen como vidrio, tu cabeza estalla como una sandía, y se te salen los ojos, muchos dicen que antes de caer ya estás muerto
Me da miedo mirar atrás, darme la vuelta no puede ser una opción, pero me asustan las alturas, siento como si miles me observaran desertar en un estadio
El vacío es tan grande y obscuro, se come todo lo que hay en mi, se alimenta de miedo, y de esa angustia fea que me da en la panza
Una vez en la orilla ya no hay vuelta atrás
Es triste saber que no tenemos alas, no somos de goma, ni caemos de pie
Somos una bola de carne, sangre y bastantes huesos, rellenos de porquerías en el estómago y la mente
Y ya no vale la pena seguir hablando de la absurda vida citadina de cualquiera
El viento frío me recuerda que ya es tarde
Debo bajar o irme volando
Volando alto, mirando hacia abajo
-Danzante de Fuego Azul
Hombre en el umbral
Con la sensación del agua tibia deslizándose sobre su piel, la mujer, desnuda, sale del baño y frente al tocador se contempla, se reconoce bella, esplendida en su desnudez.
El hombre, parado en el umbral, la mira.
Ella se perfuma y un aroma de selva llena la habitación; cada movimiento de su mano entreabre su cuerpo, insinúa lo que viene. Los senos firmes sienten la caricia y se impacientan. Como para distraerse peina el ondulado manantial que llega a su cintura; de sus ojos azules brota el oscuro fuego que la embraga.
El hombre, parado en el umbral, la mira.
Ya vestida, su desnudez es mayor. Bajo la bata ceñida sus caderas auguran abismos. Sin prisa, se prepara una bebida, mira el reloj y en el lecho se abandona.
Es bella, piensa el hombre, y es mi esposa.
Una vez más vuelve a sentir el deseo pertinaz de ponérsela. En ese momento, alguien entra a la casa, la mujer sonríe complacida. “Tiene llave propia“, piensa el hombre y lo ve subir, la ve arrojarse en brazos del intruso.
El hombre, parado en el umbral, la mira, los mira, y nuevamente maldice su condición de fantasma.
Carlos Castillo Quintero
Hola chicas! Sé que esto es un poco diferente a lo que suelo publicar, pero acabo de subir un ensayo en Substack y me gustaría que lo leyeran. El ensayo es un trabajo que hice para clase de historia de la filosofía el año pasado, es sobre la relación entre el marxismo y el feminismo y habla de que pese a sus similitudes las dos doctrinas nunca se han unido, y de el porqué de todo eso. aquí está el link:
Espero que os guste, como siempre,
Xx,
Anna.