Abel Era Aparência E Não Essência

Persona Non Grata

Vi-te saindo da relação devagar, depois de não responderes uma mensagem, quando dei por mim, eram 6 mensagens não respondidas, na 7 mensagem, respondeste, mas foram poucas palavras mal-ditas, como se a minha mensagem te causasse irritação e respondesses simplesmente por eu ter sido o que já não era.

Fui ao WhatsApp e vi-te On, mas não era comigo com quem conversavas, e foi nos pequenos detalhes em pistas, que percebi que já havia te perdido. Então hoje eu percebo que o interesse se foi junto com a importância que eu tinha para ti. E que a segunda parte do nosso romance havia chegado, e nela eu era menos que figurante, valendo menos que uma porta, e se fosse em Moçambique eu seria a versão masculina de Lurdes e tu Liloca. Porque não somos os mesmos de ontem, não seremos os mesmos amanhã. E infelizmente, o tempo não espera, e o que era tão meu perdeu-se por aí no meio ao caminho, pois na verdade não estávamos andando na mesma direção, ademais o sentimento agora é só meu, e tu podes estar também apaixonada mas não é por mim.

~Ab Binadre WZ

Cheio de Vazios

A obra em branco é deserta e calorosa

Sementes florescem n'alvorada flores cor-rosa

O Prefácio é de flores, carícias e corações

O Epílogo é de sátiras e lamentações

Tela preta e escrita negra

Um desenho abstrato e jocoso

Tristeza engarrafada ao álcool

Só assim, Esvazio-me de mim

E encho-me de ausência

Euforia tatuada no lacrimejar da esdera da vista

Pisco algumas vezes

E os olhos dão pista

De desabotoar uma lágrima

Pois, da falsidade sabíamos uma gota

Do defeito alheio em um mar encontramos uma pata

~Ab Binadre WZ

Se for emprego, é bom que aceites.

Quando numa turma de 50, chumbam 45, o problema pode estar no próprio professor, e isso não é motivo para se vangloriar, mas sim, para fazer uma introspeção, pois a luta como professor é, sem dúvida, fazer com que maior número de alunos transite.

É triste ver docentes que acham que a sua estima, como profissional, é traduzido pelo número de alunos que reprova. Lembro-me que em tempos de faculdade, havia docentes que mesmo dando a cadeira mais fácil, chumbava-se em massa, mas isso não era tampouco questão de domínio de conteúdos, era sim, mecanismos mortos e mórbidos que docentes arranjam para elevar o seu ego, portanto ser tido como o docente Chefe das Reprovações, ou até para tirar proveito com às negativas dos estudantes.

Quando tudo a minha volta tornou-se nublado, ví no meio ao nevoeiro a taça que espantaria o estado sequioso em que me encontrava, mas, infelizmente estava no último gole, agitei o copo e havia restado mais uns bocados de vontade, apenas haviam migalhas por baixo da mesa que da qual eu acreditava ter amor, um gatilho, um soco na boca do estômago, e uma mão cheia de terra vermelha para enterrar um coração que jaz desfalecido, porém insiste em bater, porque o meu destino é ser um grande guerreiro, embora outrora estivesse perdido algures no meio ao fogo cruzado, neguei incessantemente estar desviado, só percebi que me perdi quando me encontrei sentado no esgoto, e entre os dedos indicador e máximo uma biata que queima a tocha do alcatrão de onde onde vim, porque da tragédia nasci em tempo de paz derramando suor sobre os alicerces, para que no futuro desfrutasse no apogeu, mas agora o sal das lágrimas corrói o alicerce, porque somos um passado que é achado em cada presente nosso.

~Ab Binadre WZ

Eu Sou Muito Triste

Ultimamente tenho me sentido um tapete caseiro, ou talvez um tapete de um mercado em um dia chuvoso, porque na verdade a minha vida está estabelecida entre a dualidade de um bem estar repentino e uma tristeza duradoura.

Pode ser princípio de um quadro patológico, ou inicio de buraco de depressão, esquizofrenia, ou sei lá o quê. Mas, Calma aí! É raro que um demente perceba a sua demência, por isso talvez a minha loucura esteja nisso mesmo, em perceber o imperceptível, que para mim, por definição, é tristeza, que aos sorvos rega a minha tão fértil alma, fazendo germinar brotos que escondo por trás de paredes de alegria que demonstro.

Quero um psicólogo, quero um psiquiatra, um ombro amigo, aliás, que ombro amigo? São todos falsos, uma falsidade de bradar os céus, prefiro o psiquiatra, e dele, apenas 24 horas de terapia intensiva, terapia existencial, e dois cálices de uma dose qualquer, que queime bem forte a garganta e a dor em mim […]

Ando exilado da minha própria vida, por conta de dores que nem pessoas proximas conseguem ver, porque sou tão desnecessário para o mundo.

(...) Acho melhor parar com esse festival de vitimização, eu sou grande para isso, e convenhamos, todos nos temos os nossos lobos, portanto estamos todos no mesmo barco, caminhando para o incerto […], pois já nascemos de um parto, e por isso partiremos, depois de durante a vida, outros partirem e deixarem nossos corações partidos, na verdade, a vida é um parto cheio de partidas. […]

~Ab Binadre WZ

O meu primeiro contacto com o Docente Napido foi na sala 1, nesse dia ele entrou de repente, e virou-se em minha direção, com semblante firme e forte fixou-me o olhar mostrando a cara cerrada, pensei com os meus botões - o que terei feito!?? - o meu coração acelerado quase em lapsos de um acidente vascular cerebral transbordava suor de dimensões fluviais, ademais, permaneceu assim por uns longos 2 minutos, eu fingia estar a olhar o meu caderno, mas ao levantar a minha cabeça reclinada pelo peso da vergonha encontrava a sua feição facial ainda fechada. Entretanto não era absolutamente nada pessoal, ele apenas estava a pensar, e em seguida questionou: " esta é a Turma do primeiro ano do curso de Línguas?".

E eu respondi dizendo: "sim!".

Soltei um suspiro de alívio, e olhei a sala toda, houve quem soltou um riso agudo, mas para mim apenas o novo estado de espírito me confortava, e me interessava agora reanimar o meu coração da aparente paragem cardíaca. E assim foi, anos com um docente sempre na paz, mas com postura de um docente mau.

Napido tinha postura de um saldado em campo de guerra, mas era apenas um doce docente de literatura.

Passado um tempo ele foi ao Brasil, e já não mais voltava com frequência à Moçambique, e do seu círculo de amigos houve quem o fez tomar um brinde de desconfiança, é, é isso, doses e mais doses de um cocktail serpenteado de rancor, e quando voltou ao Pequeno Brasil aos poucos esqueceu o caminho da Sagrada Família, porque os 4 anos valeram-lhe um coração despedaçado em 4 pedaços. O instinto de desativador de minas que havia deixado no já remoto ano de 1992 reativou-se, dois litros de combustível eram poucos, agora sim, 10 litros davam para atear fogo, fazer aquela relíquia de pessoa que valia menos que uma lenha virar fogo, queimar até ao apogeu do obstinadamente o que ela guardava nas entranhas do seu íntimo, deixando entre ele e a esposa apenas poeira do pó mofado do antigamente.

Sentou-se segurando um cigarro entre o dedo indicador e máximo, contemplando assim tudo a sua volta, e percebeu o porquê de Mandela ter perdoado quem o empurrou para cela por 27 anos, quem o castrou com martelo, mas não conseguiu perdoar a sua Esposa por um lapso de traição. Sentiu -se Pedro Mandela, mas Pedro distante da Judas e próximo de Jesus.

Moral da história

Que moral? Esta história é imoral, mas convenhamos, podemos até perdoar tudo menos o assassinato da nossa honra, e a nossa honra reside em nossa família, quando cenários similares sucedem, todos nós somos susceptíveis a cair na inércia da Zanga.

~Ab Binadre WZ